Siempre que me preguntan “¿qué es la poesía?”, me quedo perpleja. Dependiendo del interlocutor asumo gestos o posturas convenientes, traigo a colación mi desmemoria habitual, acudo a los dioses infalibles del lirismo; si logro recordarlo, refiero a los clásicos, parafraseo a diestra y siniestra (plagio, me dirían ahora); pero siempre me quedo con el alma en un hilo, sabiendo que, efectivamente, no sé, aunque siempre he pensado que la poesía es un libro móvil de respuestas íntimas. Uno las encuentra cuando las escribe y, si se publican, se pueden tal vez compartir.
