Poesía,

Tres poemas de Sexenio, de Pedro Martín Aguilar

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(Madrid, España, 1991). Poeta, narrador e investigador, ha residido casi toda su vida en la Ciudad de México. Obtuvo el Premio de Poesía Joven de la UNAM 2020 con Matrioshka, el Premio de Poesía Álvaro de Tarfe 2021 con Palabra de la sombra y el Premio Nacional de Narrativa Gerardo Cornejo Murrieta 2018 con Cuentos para el fin del mundo. También es autor de Bitácora extraterrestre. Poemas suyos aparecen en la antología Soplo de vida: antología de animales, y en revistas como Periódico de poesía, Punto en línea y Casapaís, entre otras. Actualmente es estudiante del doctorado en Letras de la UNAM.


Sexenio

No es que seamos corruptos. Somos la corrupción.
Óscar de Pablo

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I. Informe de gobierno

Este ha sido el sexenio del amor

Las balas morales firmaron la paz
en la nuca de un país acuartelado

Este ha sido el sexenio del amor

Se perdonó con místicos abrazos
criminales la pasión ecuménica
del padre que bajo el trono nos besaba

No faltaron las fábulas burlescas
en el show que bendice la mañana
en el premio de consuelo al humillado
en el rezo moreno de la víctima

Se inauguró un tzompantli de fanáticos
entre un hoyo y un hoyo2 y un
hoyo3 y un hoyo4 y una línea
de producción de hambre en el desierto
por las mejores familias militantes

Este ha sido el sexenio del amor

El ético tlatoani
barrió su mugre a los otros
reinos y trapeó su pasado tricolor
bajo dimensiones paralelas
(allí donde el pastorcito benemérito
mata indios nacionalistamente
con su asta bandera megalómana)

Este ha sido el sexenio del amor
Este ha sido el sexenio feminista

Las madres plancharon
los gritos en sus faldas
para limpiar los muros de verdad
[justicia para ellas] [¿justicia para quién?]

Este ha sido el sexenio del amor
Este ha sido el sexenio transformista

Las fosas de meñiques
y muñecas se vaciaron
en las monedas ciegas del recorte
para que Pemex tuviera otra boca
que triture al obrero acarreado
que embalsame a la niña clasemediera
que bautice la cabeza rapada de la jungla
donde un tren turistea en el infierno

.
II. Oposición

Odiamos al presidente porque su piel
nos recuerda a la chacha en la cocina,
me digo mientras me pregunto
¿qué es democracia? Democracia
también soy yo: escribo
en el banner gigante que traje a la marcha
de otras pupilas azules como las mías
que me hacen sentir seguro
porque México por fin me representa.

*

¿Cómo es posible que ese ganara? ¿Cómo,
si ni sabe hablar? ¿Es que se identifican
los pobres con su analfabetismo? ¿Por qué
no nos deja gobernar? ¿No lo haríamos
mejor? ¿Qué hay de nuestra experiencia
en la administración empresarial? ¿No
queremos un país bello, bueno y blanco?

*

Van llegando al Ángel y cantan
como en el Mundial de Qatar o en la misa
que lavó la guadaña del aborto
para que el penthouse no se les ensuciara.
Se sienten atacados porque él
no quiere a los españoles y ellos
un bisabuelo asturiano —seguro— tenían.
Detrás del cuello de sus Lacoste rosas
se relamen los colmillos perfectos.
Son la alternativa; ¿a qué espera
la chusma para apoyarlos? Quizá
a que su turno de esclavos termine.

.
III. La dictadura perfecta

¿Te has fijado que ya todos los poetas mexicanos
tienen su poemita sobre la violencia?
Luis Felipe Fabre

No se había secado la sangre en Tlatelolco cuando ya
miles de pesos al poeta político le daban.
De tales ancestros lactantes
viene mi tinta revolucionaria.
Así, hoy, en la cafebrería pet-friendly de la Condesa
donde se presenta el poemario Un país que sangra
de mi mejor amigo —amigo de todos, de todas y de todes—,
es difícil no dar las gracias
al Fonca, a la Secretaría, al Premio Estatal
Fulano Poeta Premiado, no agacharse
para que el currículum oficial
quepa en la solapa donde dice es esta
una poesía distinta, transgresora, que
cuestiona la violencia institucional
ejercida por el poder, seguiría leyendo
pero somos tan pocos en el público
—todos y todas y todes poetas y poetas
y poetas— que faltarían aplausos
para colmar la lucha del silencio.

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